La tragedia de la inmortalidad - Leosinprisa

—Hoy, tú eres mi rival —dijo Hurtadillas retando a la hoja en blanco que tenía ante sí. Una hoja de buen gramaje oesteño, de la excelente calidad que era norma común para la mayoría de sus manufacturas. La elfa frunció el gesto no convencida de sus propias palabras. Pudiera tratarse de otra mentira en la cual ponía toda su convicción, como la de que había nacido en las cercanías del Bosque Espeso y contaba a todo el mundo.

“Sí, eres mi rival. Y un rival muy peligroso, pues si he de narrar cuanto he vivido, cuanto he amado y deseado olvidar, consumiría cuanto papel hubiera desde el principio de los tiempos hasta el final de estos” pensó con cierto dolor. La mayoría de esos recuerdos eran amargos, fruto de la pérdida, de quien ha vivido lo impensable y no conoce la muerte.

—Te he buscado y nunca te he encontrado... —escribió con su lápiz mientras lo recitaba. La bella letra destacó en el papel como una centella en el cielo. Detuvo la escritura, aguijoneando el limón que se encontraba sobre su escritorio portátil con la afilada punta del lapicero, en un intento de reprimir los pensamientos generados por dichas palabras. Le gustaba la fragancia desprendida al aire por los agujeros provocados en la fruta amarilla. Siempre le había entusiasmado su sabor ácido y solía comérselos incluso con su corteza, masticada por los duros dientes sin tregua, saboreada en los escasos momentos de relativa paz que solía disfrutar.

—Y por cuanto percibo, tú tampoco tienes piedad —habló de nuevo a la hoja de papel como si esta poseyera vida propia, releyendo una y otra vez el exiguo texto que se había atrevido a escribir. Poco para cuanto querría contar a posibles lectores, demasiado para su desacostumbrada mano, más a gusto con la empuñadura de un arma que con tan delicado utensilio.

Se levantó de su cómodo asiento, el taburete desmontable que había fabricado con su habitual pericia, al igual que el escritorio y cuanto tenía a su alcance, con la sensación de haber fracasado en su empeño.

La yegua Bellandante, su montura, un magnífico ejemplar de una raza antigua y temperamental que nadie más podría domar, se acercó hasta ella para pastar del rico suelo que las rodeaba. El paraje era fértil y se perdía en el horizonte. Un hermoso lugar que invitaba a la reflexión y el día esplendido, con la temperatura suave y el sol calentado en su justa medida, ayudaban a dicha contemplación.

—¿Qué estoy haciendo, amiga mía? —dijo a la montura quien la observó con un gesto de inteligencia que otras caballerías no poseían—. !Escribir! ¿Para quién? ¿Para qué? Todo esto no tiene importancia. Nadie me creería, nadie estaría dispuesto a creerme. ¿Qué sentido tiene?

—Fastidiarme. Como siempre —escuchó a sus espaldas.

Hurtadillas se volvió con cierta desgana. Había olvidado a su acompañante, la humana Test, la denostada archimaga de Támtasia. Otro personaje golpeado por la vida que en aquel momento se encontraba tumbada en la hierba. Indolente y remolona como la mayoría de las veces.

—Me has despertado de mi siesta con tus gritos —quejó la maga levantándose. Llevaba su larga cabellera negra alborotada, dándole el porte de una fiera peligrosa al acecho de su presa. Se alisó el pelo con sus dedos, como si fueran las gruesas púas de un peine, volviendo a poseer un aspecto más humano, pero no por ello menos intimidatorio.

—Estabas roncando. Y no me dejabas concentrarme con tu molesta interrupción —excusó la elfa.

—!Yo no ronco! —protestó Test—. Además, ¿qué pretendes? !Escribir! Vaya estupidez por tu parte. Te recuerdo que ya lo hiciste a través del Libro Verde y con ello ya es suficiente. Vas a matarnos a todos si continuas con tu inapropiado propósito. No necesitamos más relatos tuyos.

Hurtadillas no quiso responderle en ese instante. O no deseaba hacerlo, pues la humana tenía razón en su mayor parte. El Libro Verde era algo más que un libro, un metamorfo, una forma de vida, consciente e inteligente. Una rareza que se había inspirado en la existencia de la elfa, para llenar sus páginas con historias de pasados que nadie quería conocer y con futuros que a nadie le apetecía atisbar. Era un libro peligroso para ser leído por una mente no preparada para enfrentarse a ese reto. Llevaba la locura a la mayoría de los seres vivos.

Muy pocos se habían adentrado en sus páginas. Test había sido uno de esos espíritus inquietos cuya ansia de conocimientos no tenía límites. Y después de haberse interesado en cuanto aquel libro le ofreció, no deseaba hablar de cuanto en él había encontrado, a pesar de sobrevivir a su lectura con un rotundo éxito. Pero Test era una criatura especial, como la elfa. Eran iguales, aunque hubiera llegado al mundo mucho después, o al menos, en una forma perdurable y consecuente con sus actos. Un ser casi inmortal. Casi... pues aún la ataba al mundo una parte irracional de que la humana no quería desprenderse. Esa parte que la elfa había perdido, o tal vez, nunca había poseído.

—Sí roncas —dijo Hurtadillas con irrefutable seguridad—. Pero tienes razón en lo demás. Es una temeridad escribir nada sobre mi. El mundo no necesita a otra mediocre escritora...

—!Mediocre! Pésima diría yo... más que pésima... insufrible. Debería quitarte todos tus utensilios de escritura: lápices, plumas, tinteros y resmas de papel. El mundo viviría más tranquilo.

—Sí, la ignorancia da la felicidad. Es un hecho probado.

Test gruñó. Era el síntoma de que aquella conversación había terminado. Se dio la vuelta para buscar algo con lo que saciar su apetito en uno de sus morrales. Bonitotrasto, su vieja montura parda con tintes rojizos, también pastaba, tranquila y segura, cerca de ellas y no parecía interesarse por nada de cuanto discutían ambas mujeres.

—Preciosa lencería —dijo Hurtadillas con una pícara voz .

La archimaga se volvió, una parte de su falda se había enganchado en los ornamentados tachones del ancho cinturón que rodeaba su cintura, dejando al aire una pequeña parte de su cadera y la braga que la cubría, sofisticada y nada común, comparadas con las de lino que eran norma habitual, aunque la mayoría prefiriera no llevar nada bajo sus ropajes. De fino encaje negro y cara, muy cara confección. Gruñó de nuevo al arreglarse la ropa, pero aquel sonido no era como otros gruñidos, sino que llevaba una carga de desconcierto que se asomó en las mejillas, sonrojándoselas.

Una tibia mirada se dirigió a la elfa, breve y espontánea. Una mirada llena de pasión que Hurtadillas ya había visto en pocas ocasiones adornar los bellos ojos oscuros de la humana. Luego, volvió a ser turbia. La mirada de alguien que también había vivido demasiado.

Sabía lo que transmitían esos ojos delatores, que la amaba y era un amor sin condiciones. Pudiera ser que, esa fuerza capaz de permitirle leer el Libro Verde y sobrevivir, se encontrara en algo tan sencillo como ese amor que le profesaba. Y tan difícil de explicar a la vez.

“Te he buscado y nunca te he encontrado...” volvió a leer de la hoja de papel que hubiera deseado continuar escribiendo.

Pero, ¿a qué se refería? En un principio, al escribirla, aludía a la muerte que nunca la alcanzaba. La deseaba, ansiaba encontrarla, pero le era esquiva. Nunca encontraría esa paz que llenaba su diario anhelo.

Ahora no estaba tan segura. Tal vez fuera el amor lo que nunca había hallado. Un amor sincero, verdadero y profundo como el que Test le ofrecía. Adivinaba sus sentimientos hacía ella en todos sus gestos e intenciones, con una rotundidad que no había encontrado en otras personas a lo largo de su existencia.

¿Había amado alguna vez? La respuesta era sí. Había sentido amor por otras personas y el dolor de perderlas. La muerte siempre las alcanzaba y la dejaban sola de nuevo, celosa de esa muerte huidiza, furiosa consigo misma y con el mundo. Amargura e ira en iguales proporciones.

¿Y por Test? ¿Qué sentía por esa humana malhumorada y caprichosa? Por ese ser, una promesa más perdurable que cuantos había encontrado antes. Se concentró en la hoja, y esta ardió en sus manos al estimar que ya no era necesaria. Una llamarada azul que devoró las palabras escritas sin un conocido propósito. ¿O no era tan desconocido?

Volvió a mirar a Test. Una mirada fugaz y tímida, recelosa de descubrir una verdad que ella se obstinaba en callar. Solo obtuvo silencio en su interior. Un silencio hondo como el amor de Test hacía ella. No quería promesas, sino certezas, y allí, en aquel momento, no encontraba ninguna. Cualquier deseo de transcribir sus memorias se desvaneció de inmediato, para eso ya estaba el Libro Verde, aunque para cualquier mortal significara la muerte o la demencia ahondar en sus desconcertantes hojas.

La luz del mediodía cubría la llanura con su plenitud y la elfa decidió que también era hora de comer algo. Cogió el agujereado limón y lo mordisqueó con ansias mientras miraba al horizonte con una mirada perdida. Dedujo mientras masticaba que hoy no tendría una respuesta. Mañana, pudiera ser. Tenían todo el tiempo del mundo para encontrarla. O casi...

Incluso los inmortales pueden dejar de serlo, si escriben demasiado sobre si mismos.