El hombre afortunado - Leosinprisa

Llevaba un hacha en la mano. Grande, pesada, de acero negro con vetas de color rojo, que, como venas en un cuerpo, la cubrían en su mayor parte. No recordaba que su hacha tuviera ese aspecto, aunque no le importaba. Se percató que a su alrededor no había nadie, inmerso en una apabullante soledad.

Soplaba un suave viento, aromático, cargado de las fragancias de la vegetación que cubría aquella llanura interminable. Se sentía en paz, a gusto en ese lugar idílico, con el sol iluminando su lustrosa armadura, que estaba más resplandeciente que nunca.

Pero no tenía ni idea que estaba haciendo allí.

—Estás muerto —dijo una voz cerca de él. Intentó ver a quien había hablado, mas no supo descubrir su origen.

—Aquí. Estoy aquí —escuchó proveniente del suelo. 

Dirigió la vista hacía sus pies. Un conejo lo miraba con su ceño fruncido. Un conejo blanco, con una oreja negra, mascando una zanahoria con avidez.

—No me mires así. ¿Es que nunca has visto a Dios?

—Eres... un conejo que habla.

—Un conejo divino —rectificó sin dejar de comer la zanahoria—. Por pura lógica un dios, pero no un dios cualquiera, sino Dios. El de todos y todo.

El hombre retrocedió con pasos inciertos. No comprendía que estaba ocurriendo. El conejo avanzó hacía él. Dos graciosos saltos que lo colocaron de nuevo a los pies de aquel individuo.

—¿Qué significa esto? —dijo desconcertado.

—Estás muerto. Veo que necesitas que te lo repitan. Muerto —habló poniendo un fuerte énfasis en las palabras—. Y bien muerto.

—Esto no puede estar pasando. Me he debido de golpear con algo. Un fuerte golpe que me hace tener alucinaciones. —Llevó su mano libre a la cabeza para desprenderse del casco que la protegía, arrojándolo al suelo. Se palpó la posible herida, pero no encontró nada que pudiera explicar la insólita situación.

—¿Quieres una zanahoria? Me sobran y son muy sabrosas. Te gustarán. —Señaló a su lado, adonde se encontraba un gran cesto repleto hasta arriba, donde hace un momento no había nada.

—No me gustan las zanahorias —protestó el hombre con una evidente confusión.

—Nunca has probado unas como estas. 

—Te he dicho que no me gustan. No insistas.

—No lo haré, siempre has sido un cabezota, pero eso no es un defecto reprochable. Aunque fue imprudente presentar batalla contra tantos enemigos. El resultado era evidente que no te iba a favorecer —dijo el conejo con aire pensativo. 

El hombre recordó en ese instante como había defendido un puente contra el acoso de un numeroso grupo de bandidos. Luchaba por su casa, por su familia, por la gente del pueblo. 

—¿A qué ahora te apetece una zanahoria? 

—No habías dicho que no ibas a insistir.

—Tengo una memoria corta. —El conejo esbozó algo parecido a una pícara sonrisa.

—Sabes, recé con devoción y no me escuchaste —amonestó al Dios conejo.

—Yo siempre escuchó. En todo momento. —Mordió con fuerza otra zanahoria moviendo las orejas para apoyar sus palabras.

—Para ser un Dios que presume ser tan poderoso, tienes muy poca presencia.

—Tenéis la mala costumbre de creer que lo grande es mejor. Pero temo que os equivocáis, aunque no os lo tengo en cuenta. Comprendo vuestra cortedad de miras y, además, nunca soy rencoroso.

—No me ayudaste. —Le recriminó con dureza, amenazándolo con su gran hacha.

—Hay que ayudarse a si mismo, antes de pretender que otros lo hagan.

—¿A qué te refieres?

—A que no te deberías haber expuesto en una lucha suicida. Pero de no hacerlo habrías muerto de igual forma, sin lograr tu propósito.

—¿Lo logré? —preguntó dubitativo.

—Come una zanahoria y lo sabrás.

—Esto es una extorsión —dijo el hombre ofendido.

—No. No lo es. Tan solo es libre albedrío, mi dilema favorito.

—Me amenazas con no decirme lo que tanto deseo.

—No me has escuchado, tampoco he dicho que no te lo contaría si no aceptabas mis zanahorias —habló dando un sonoro mordisco.

—¿Siempre tienes que estar comiendo? —protestó el hombre.

—Soy un conejo. Tengo que alimentarme.

—Entonces, ¿no eres Dios? Si te estás burlando de mí he de decirte que no tengo ganas de juegos. Los dioses no necesitan comer —dijo empuñando su hacha de forma amenazadora.

—Es cierto. No necesito comer, ni dormir, ni ninguna de esas otras necesidades que siempre formaron vuestras vidas. Te podría decir que lo hago por puro placer, aunque no es así.

—¿Y por qué eres un conejo? ¿También por un supuesto placer?

El animal paró de masticar, fijando sus inteligentes ojos en los del hombre.

—¿Tengo que tener una razón? Soy Dios, y como tal adopto la forma que me agrada a su momento. Sobre todo si he de complacer a alguien muy especial.

El humano quedó pensativo. ¿A quién podían agradarle tanto los conejos, como para que la divinidad se convirtiera en tal? Fue igual que si un rayo le golpeara en la sien. Conocía la respuesta: su pequeña Juana, la menor de sus cuatro hijos. Siempre andaba obsesionada con esos animalillos.

—¿Está muerta? ¿Está aquí? —dijo angustiado.

—No. Solo está esperando que cumplas con tu parte, pues la muerte debería haberte alcanzado. De hecho, tu arrojo es mortal, tengo ante mí al cadáver de esa posibilidad que me veo forzado a ignorar por un arrojo mayor, el de tu hija, y tu lógico destino será relegado. Por ella tendrás una nueva oportunidad —contestó el conejo.

La imagen de la llanura, la del mismo conejo, empezaron a desdibujarse. Se fijó en su hacha, con aquellas venas brillantes surcándola, haciendo de ella algo sobrenatural, perdiendo su magnificencia y convirtiéndose en la vulgar herramienta de un leñador. Su armadura reluciente perdió el lustre, volviendo a ser las gastadas ropas de un hombre corriente, que sobrevivía con su duro trabajo para mantener a su familia.

Unas nuevas imágenes se formaron ante él. El puente tornó de entre la bruma que lo envolvía y pudo ver, con gran asombro por su parte, las figuras de los numerosos bandidos avanzando a su encuentro. Un abrumador silencio lo envolvía. El mismo tiempo estaba detenido y los gestos feroces, malvados de sus adversarios, congelados. Eran muchos, demasiados.

Pensó si no era mejor retroceder. Miró en dirección a su hogar, allí, asomada a la ventana, se encontraba Juana, con gesto tenso y preocupado. No podía defraudarla. Agarró su hacha con las dos manos y se lanzó hacía delante. Cuanto le rodeaba volvió a cobrar vida, con los bandidos avanzando a su encuentro y el estruendoso sonido de un combate próximo.

Movió su arma alcanzando a la primera fila. Gritos, sangre que le salpicaba, pero no se detuvo. La agitaba de izquierda a derecha, bajaba y subía, le daba impulso y detenía los golpes dirigidos a él. Solo tenía a su hija en su pensamiento y el coraje por protegerla, lo inspiraba. Pisaba cuerpos, arremetía con todo su ser. Seguía avanzando hasta que la línea de sus adversarios se deshizo. Unos pocos emprendieron la huida. Miraban hacia atrás aterrados, al invencible campesino que los había destrozado, sin comprender como alguien así los pudo rechazar.

El hombre se detuvo. Su respiración estaba agitada y los brazos le pesaban como si fueran de plomo. Observó sin moverse como desaparecían los enemigos en la lejanía. Se volvió hacia el puente, quedándose anonadado que tantos hubieran caído luchando en su contra. Unos pocos gemían heridos, otros muchos nunca más se levantarían. Su fascinación se rompió con los vítores del pueblo, gente que chillaba enfervorecida, abalanzándose hacía aquel valiente luchador, dispuestos a honrar a quien los había salvado.

Pero Juana no participaba de esa alegría. Miraba a la pequeña colina que estaba al lado de su casa. Dos largas orejas le llamaron la atención. Curiosa, salió en dirección contraria de todos los lugareños y emprendió, sola, la suave cuesta llena de primaverales flores.

El conejo la esperaba. Un conejo blanco con una oreja oscura devorando una zanahoria en una relajada postura.

—Gracias, espíritu gentil —dijo la niña, quien ya lo había visto en otras ocasiones y conversado con él.

—Sabes que esto tendrá un precio. Morirás joven, pues los hombres tienen el corazón lleno de temor y no saben lo que hacen —habló el conejo con una voz grave.

—No me importa. Mi padre vive —contestó satisfecha.

El conejo asintió. La niña lo acarició con ternura. Era suave y emitía una agradable fragancia que nadie más en el mundo había tenido el privilegio de oler. Le dio un beso entre sus orejas. El espíritu lo consintió sin sentirse ofendido por ello.

—Eres valiente. Respeto el valor como se merece. Te regalo una cesta de mis zanahorias, aunque tu padre no me recordará, os permitirá salir adelante.

—A mi padre no le gustan las zanahorias.

—Estas le gustarán, ya veras. Un día volveremos a vernos. Para mí, será ahora; para ti, dentro de un tiempo. Hasta pronto, Doncella de Orleans.

—Hasta pronto, espíritu conejito —le dijo la niña mientras lo veía dar pequeños saltos alejándose de ella, hasta que desapareció como la bruma en la mañana.

Juana cogió el cesto y bajó la colina. No sabía a qué se refería su amigo con lo de Doncella, ni conocía nada de un lugar llamado Orleans. Siempre la llamaba así, pero ahora no le preocupaba. Su padre había vencido a los bandidos borgoñones y eso era cuanto le podía importar.

El sol iluminaba la campiña francesa y la guerra de los cien años, amenazaba con un nuevo recrudecimiento.