Un barco en la isla Skye - Menta

Yo estaba en una cueva escondiéndome de los ingleses. Uno de los criados que Flora MacDonald me había prestado me ayudó a cambiar de ropa; la falda, las enaguas y el corpiño, cayeron lentamente al suelo, y cuando me despojé del disfraz de doncella, me sentí libre como la serpiente que cambia de piel.

«—No quiero morir, grité.»

Miré el mar. Imaginé su sabor salado. No se distinguía ninguna luz; el barco que debía recogerme no había llegado todavía. ¿Y si no venía? ¿Y si no venía nunca?

«Voy a decirme un secreto: el barco va a venir y yo no voy a morir.»

A pesar de estas alentadoras palabras, ¿por qué el monstruo que habitaba en mis entrañas no cesaba de estrujarlas? 

Me iba a morir, pero de miedo.

Me volví hacia el interior y recogí las ropas tiradas en el suelo; instintivamente las llevé a la nariz. El suave encaje valencienne me recordó las andanzas sufridas y su aroma me revolvió el estómago. 

«Me voy a morir, pero de asco.

No, mañana estaré en la cubierta del barco, y el aire del mar se llevará lejos los olores que me recuerdan el pasado.»

Voy a contar una historia: durante meses he despistado a mis enemigos que me buscaban sin descanso. He conocido todos los recovecos de los castillos jacobitas, hasta que al fin encontré descanso en casa de los MacDonald, junto a mi fiel y leal Flora. Ella sabía lo que se debía hacer. Preparó todo, me vistió como si fuera su propia doncella y viajamos hasta la isla de Skye. Nos despedimos en el Macnab's Bar de Portree, pero no me acuerdo muy bien de los detalles; estábamos los dos muy alegres y muy borrachos, y entre risas nos decíamos que esa era la última vez que nos veríamos, y brindábamos otra vez.

«Parece que tarda el barco. Cuando pienso en mi futuro, siento una dolorosa ansiedad.

Miro el mar, pero sólo veo el rielar de la luna en la superficie rugosa del agua.»

La luna nos había salvado mientras bajábamos por el acantilado. Me llevaba de la mano uno de los criados, no sé quién era, porque no veía nada. A mi alrededor se extendía la noche y el terror me hería por dentro.

«Los dos criados que me han acompañado han ido a buscar algún sitio resguardado donde puedan vigilar el mar, la llegada del barco y la boca de la gruta para que nadie pueda acercarse. Me han dejado solo, solo en medio de la humedad.

¿Cómo voy a presentarme en Roma frente al Papa, mis padres y los súbditos fieles que nos acompañaron hasta allí? Ellos me despidieron como Bonnie Prince Charles y esperaban que regresara como rey de Escocia. No resisto más. Mi corazón arrastra grandes derrotas.

Estoy agotado, por la noche no concilio el sueño. Las imágenes de la batalla acuden a mi cabeza y siento que me vuelvo loco. Necesito olvidar, pero ¿cómo hacerlo? ¿Cómo puedo borrar de mi mente los cuerpos masacrados en el páramo de Culloden?

Un trago me reconfortará, me hará olvidar, me alegrará, no sentiré la humedad de esta maldita cueva y además, el güisqui adormecerá hasta la muerte a mi dragón interior.

—Señor, una barca se acerca a la playa. Debe prepararse para huir —gritó uno de los dos criados, desde la abertura de entrada de la cueva.

—¿Qué dice, desgraciado? Un rey nunca huye. El rey se marcha con toda su comitiva. Vamos.